manteaux de laine à col de fourrure, pulls à col roulé, jupes plissées, robes sobres, collants bleu marine, pantalons gris en velours côtelé, mes habits de larmes, les accrocher dans l’armoire, sur chaque cintre, il est écrit en lettres noires 

, il faut, dit la mère, savoir, dit le père, constamment, dit la mère, tout imaginer, dit le père, sans y croire, dit la mère, sans rien espérer, dit le père, sans quoi tu seras déçue, dit la mère, il faut se plier à la réalité, dit le père, sans quoi la vie, dit la mère, te punira

Il y a des endroits qui changent du jour au lendemain. 

Tu n’avais jamais vu ce chantier à côté du parc. 

En deux semaines le scraper fit le désert 

autour, la géométrie des fleurs extirpées sans hésitation. 

La grue se lève du néant, fantôme solitaire. 

Sera-t-il encore possible de croire qu’un cirque se pose sur la plaine, 

avec ses bras d’acier et les rigolades des enfants 

qui voltigent dans le rien ?

la petite fille qui

L'ours

De l'eau dans le couloir

Seuil

Choc

Le souffle oblique des cachalots

La garde

Tanguer matin

Passé le vestibule

Les miettes

Notre asile

Animal d'acier

saison des pluies

L'incendie

Poèmes qui tiennent ensemble

Volume IX

Les bruits, les pensées, la pression sur mes poumons, tout s’est arrêté. Je suis à l’abri. Pas de télévision, de safe, de bouilloire, de fiole de shampooing format trousse de toilette grand voyageur. Les murs ont une teinte blanc-cent-ans. La peinture s’écaille dans les coins et la voûte au-dessus du lit me rappelle les chapelles adjacentes des églises. Je peux fumer sur le balcon. Il donne sur une cour intérieure saturée de voitures qui au vu de la crasse qui les recouvre, n’ont pas circulé depuis dix ans, au moins.

Je ne devrais pas être ici et si je le voulais, je pourrais travailler à ma
disparition.

c’était un gentil chien il
n’aboyait pas
ne grattait pas
ne mordait pas
ne sautait pas
ne courait pas
ne pissait pas
ne chiait pas
et n’existait
presque pas
il était
parfait

Idéal

Les Boulettes

Une écaille de sardine argentée

Zones

Peindre le corridor

Beat the bastards

Herbier

Blue Lagoon Lounge Bar

Les grognards du cimetière

Les abeilles de Malia

Courage, Ella L. La Mer

Ruines

Deux traits, un trait

Budapest

L’orage

les grillons les vagues

Contorsions du cri

La boîte

Roma Tiburtina

Volume VIII

Et soudain c’est comme si la montagne s’effondrait, dans un craquement immense, et les jambes fléchissent comme si un poids trop lourd était tombé sur les épaules, comme si on lui avait donné un coup derrière les genoux, alors il tombe, il lâche le fusil inutile, d’abord sur les genoux, puis de tout son long dans l’herbe haute, envahie de cailloux, et par chance la tête n’en heurte aucun, mais il ne voit rien, c’est comme si un voile de sang avait coulé sur ses yeux, il sent sous son corps la terre tiède comme une pulsation, il entend les bruits à nouveau, tout près de son oreille une herbe crisse, les êtres ont repris le silence, et bientôt c’est comme des pas qu’il entend, des pas d’homme mais il n’y a personne ici, pas qui s’arrêtent, tout proche, derrière son dos, à la hauteur de la nuque, et il n’entend plus rien, et puis soudain comme un souffle dans le cou [...]

elle croise les doigts devant la photo jaunie 

Si j'avais un lecteur

Marylène

Quand je suis redevenue

Le boulanger de Kervelin

Cubéchmise

Carnet de la vigne

Gens d'ici

Au Paradis

L'oeil-cendre

Septembre huitante-quatre

Corona crash

Dégagé de là

Bloom

Il était une proie

Les chalands la lune

Laisser la nuit

L'autre fin

Volume VII

Le grand départ avait eu lieu le lendemain d’un enterrement. Il n’y a rien de plus glauque que de penser à de la crème solaire après avoir dit au revoir à un être cher, chercher son linge de plage, ne pas s’autoriser à se réjouir, ça pourrait empiéter sur la tristesse de rigueur. On sous-estime toujours la fatigue après un enterrement. Quand le réveil a sonné pour le grand départ, tout le monde était vaseux, personne ne parlait vraiment. Avaler un café par réflexe, sentir l’acidité et la douleur encore vive ronger le ventre. Le soleil déjà trop chaud à six heures trente tapait contre les vitres du monospace quand ils ont mis la clé dans le contact. C’est parti.

Je sens les astres se poser comme des granules 
Les mondes et la mémoire de Giordano Bruno 
Comme autant de bagues sur autant d’animalcules 
Éternels bûchers qu’attise le fond du ciel 
Et qu’aucun dogme n’annule 


Peuplade d’aiguilles à tête de braise 
Vous consumez l’entendement 
Et vous tournez imperceptiblement 
Autour de l’ignorance humaine

Bal parmi les étoiles

Joséphine

Géodes

Au bout des rails

soleil jaune

Quatre heures dans la maison du docteur

60°0'N

Les bougainvilliers

Vers les vagues, vazaha

Jacques et la femme toupie

Hastings

Tapis à franges

Anatomie de soie

Le carré de chocolat

Encarnação

Ces nuits qui nous dévalent

Volume VI

Le corridor s’étendait à gauche et à droite. On y trouvait une bonne quantité de néons, dans la lueur desquels un roman de gare était soutenu par deux mains blanches et un regard torve. Moins ce regard se poserait sur Serpolet, mieux ce serait, mais Serpolet ne se faisait aucune illusion sur l’attrait bien plus conséquent qu’aurait sa présence mal peignée face à une mauvaise histoire d’amour. « Monsieur ? », dit d’ailleurs la voix de la lectrice, et à moins qu’un personnage du roman réalise à ce moment précis une action incompréhensible méritant une exclamation à voix haute, elle s’adressait directement à lui. 

- Eh ma sœur Malondò, il y a la facture de Dieu que tu n’as pas encore payée. 

- Mama pasto, c’est dur-dur ! Avant, l’Assistant social donnait sans regarder. Maintenant... 

- Dieu va le délier. En attendant, il faudra quand même penser au temple de Dieu. Est-ce que tu as compris la prophétie de ce soir ? « L’or et l’argent appartiennent à Dieu ». C’est Lui-même qui l’a dit. Pas moi. 

Maman baisse la tête, ouvre son sac et en sort un billet de cinquante francs. 

- Voici, mama pasto. C’est tout ce qui me reste. La prophétesse range le billet dans un sac où on peut lire LV, Louis Vuitton. Le cliquetis de ses bracelets dorés et argentés réveille Coucou. Il pleure. Maman le berce en gesticulant un peu.

Pas de singe dans le jardin

La ville aux poumons gris

Un mur sans fenêtre

L'enfant pareil

Des pelouses impeccables

extase

Du réel et de ses échos

Un mot

Le lampion

Coucou, l'enfant sorcier !

Dans le lit des rivières

L'étang mord

Principe de la voix

De la beauté de l'économie

L'homme-ville

Volume V

L’odeur des eaux, l’odeur des creux dans les rochers ; les poissons que le fleuve y a rejetés, abandonnés, meurent de lente asphyxie dans les gouilles que le soleil tiédit. « Nous recommencerons plus tard. » Ces mots l’attendent, il ne sait pas quand, mais ils ne le lâcheront pas. Qu’importe le sursis ? Sa biographie est en marche sans lui. « Plus tard… » Il se passe beaucoup de temps. Combien de temps ? Comment savoir ? Quatre fois du gruau, quatre fois de la soupe, cinq fois de l’eau chaude à la chicorée. Quatre jours ? On serait le cinquième ? Mais on a pu lui servir les repas n’importe quand pour le désorienter. On veut me désorienter. Il n’y a plus qu’un temps : celui des interrogatoires, et il est irrégulier. C’est le temps qu’ils lui imposent.

Usure des pierres

D'invisibles flammes

Juillet nonante-neuf

L'ami

Crânes d'écume

La chambre de l'enfant

Tendre

Perspectives végétales

Argent Sahara métallisé

Terre humide, passé aride

en pelote de pénombre

Volume IV

C’est un compliment, c’était un reproche. On me l’a toujours dit, tu parles beaucoup, parfois trop, parfois trop vite. De grand-mère en mère en fille, comme un long babil qui traverse les femmes de notre famille, quelque chose qui nous viendrait vaguement d’Italie, du Sud, de la chaleur. D’un lieu où la phrase passe aussi par le corps, libère les mains, les bras, fourmille dans les doigts.

Grand-mère nous a servi le dessert alors que les cigales s’arrêtaient de chanter: « C’est comme les enfants, a-t-elle dit, quand la nuit tombe, elles vont se coucher. » Mais, lorsque toutes se taisaient, on savait que, après quelques instants, tout d’un coup, il y en aurait une pour recommencer à chanter, et deux ou trois autres suivraient; et quand elles se tairaient, et alors seulement, ce serait la nuit, et bientôt l’on entendrait les grillons sous les étoiles. 

Préface

La parole au ventre

Le capitaine fantoche

Une rencontre après l'autre

Sur le seuil

Grandes villes

Une cordelette

Désespoir

La méduse dans la cave

Étendre les mains

Weed

Mes rondes avec Neal

Page vide

Les Enfants verts

Volume III

Elle sentit qu’elle allait céder ; mais cela s’arrêta dans sa gorge ; et cela se mit à crier, un long cri de refus, de colère, de révolte, un appel. « Taisez-vous, n’alertez pas tout l’immeuble. » Mais elle cria encore. Un temps qui lui parut interminable. Puis, dans le silence revenu, elle avait espéré entendre des portes s’ouvrir, des pas dans l’escalier. Rien. Eux se regardèrent, haussèrent les épaules. Le grand arracha la photo de son cadre, la glissa dans le sac, rejeta le cadre sur le bureau, à côté du poème. Et brusquement ils s’en allèrent, sans même fermer la porte derrière eux. Elle se répétait, elle ne pouvait s’arrêter de se répéter : « Mon Dieu, il est mort. Mon Dieu, ils l’ont tué. »

Elle écrit la main tremblante. Pas grand-chose, juste un billet de commissions. Du lait, du beurre, un morceau de pain. 
Tout à l’heure, elle s’en ira, son panier autour du bras, son foulard sur la tête, lentement, s’arrêtant souvent pour souffler, il fait si lourd aujourd’hui...

Préface - Extrait de correspondance

Nouvelles minuscules

Quand les heures passent

Périmé

Über Ego

Perles d'Ariane

Le pèlerinage de Hans

Le peintre et le tsar

Quand il rentrera

Volume II

Elle marchera jusqu’à la mer : toute cette lumière ouverte devant elle, un abîme à n’y plus rien voir, toute cette lumière où elle marchera dans un éblouissement comme dans de la nuit. Jusqu’à la mer ; les mots battent en elle... Alors elle s’agenouillera dans les petits baisers que la mer donne au sable et aux galets, il lui semble déjà les entendre, elle tendra vers l’eau sa main en coupe, pas pour la prendre, non, mais pour la laisser venir, pour l’accueillir, pour la cueillir, puis la portera à ses lèvres et boira. Quelqu’un lui a dit : « C’est salé, amer, écœurant ; une fois, une vague m’est arrivée dans la bouche, j’ai eu envie de vomir... » Mais elle, elle est bien décidée à la boire et, avec cette eau qui miroite, toute la lumière qui est en elle, aveuglante, toute la lumière qui jette sa nuit dans les yeux. On lui a dit aussi : « Elle est sale, toutes sortes de déchets, des mégots, des sacs, des étrons lâchés par des nageurs, des préservatifs, des algues, des bois flottés, des herbes, des guêpes mortes, des cigales aussi parfois, des écorces de fruits, des plumes, des fientes d’oiseaux... » Mais elle sourit en y pensant, des plumes et des fientes, peu lui importe, elle a reçu une carte postale, un lever de soleil sur la mer, ça ressemblait à du miel, elle attend cette eau amère dans sa bouche comme un rayon de miel.

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