L’Épître est une revue littéraire qui a pour but d’encourager à l’écriture. Menée par une équipe de professionnel·le·s en littérature, elle poursuit un travail de critiques et d’accompagnement à travers une double plateforme.

Faisant la part belle aux autrices et aux auteurs, la revue littéraire L’Épître est tout à la fois un lieu de découverte, un tremplin, un laboratoire, pour les autrices et auteurs débutant·e·s comme pour les écrivain·e·s chevronné·e·s.

Pour une publication sur le site, deux conditions : moins de 500 mots et une recherche de qualité. Le sujet, le genre comme le style sont libres et l’originalité est encouragée !

L'Épître a besoin de vous ! C'est pourquoi elle organise une soirée de soutien le vendredi 19 janvier 2024, au Centre Le Phénix.

Au programmes : des lectures, un concours et une tombola.

Soirée de soutien

Pour la saison 2023-2024, L'Épître revient avec "Enclume", son cycle d'ateliers d'écriture. Au programme, quatre ateliers courts de deux heures (Fanny Desarzens, Guy Chevalley, Alain Freudiger, Arthur Billerey) et 3 ateliers longs de cinq heures (Joseph Incardona, Marie-Jeanne Urech, Carla Demierre).

Ateliers d'écriture 2023-2024

La revue littéraire L’Épître a besoin de vous. 

Vous connaissez notre engagement pour l’écriture et la promotion de toutes les littératures. Après dix ans d’activités (le jubilé a été fêté en janvier 2023), nous sommes passé-es d’une petite revue locale à un projet multiforme d’envergure internationale. L’Épître se déploie désormais non plus seulement sur son site internet et en revues papier, mais aussi sous forme de performances, d’expositions, d’ateliers, de résidences… 
Nous avons publié des milliers textes, de plus de 500 auteurs-trices, de 36 pays différents. Certaines plumes découvertes par notre revue sont désormais écrivain-es professionnelles, parfois publiées chez Gallimard, d’autres sont mêmes devenues Prix suisse de littérature… 
Reconnue dans toute la francophonie, saluée en Suisse, L’Épître a eu le bonheur de recevoir plusieurs récompenses majeures ces dernières années (prix Plume de Paon de l’A*dS, Bourse Livre+, Prix Régis de Courten). 

Malheureusement, toutes ces sollicitations et l’exigence professionnelle de la revue (qui rémunère 100% des artistes !) couplées à un soutien structurel inexistant pour les projets littéraires dans les outils de subventions publics, ont conduit L’Épître dans une situation financière très précaire. Pour le dire sans fard, nous avons hésité à mettre la clé sous la porte. 
Mais porté-es par les nombreux encouragements des artistes et des lecteurs-trices de la revue, nous tentons de nous en sortir. Plusieurs mesures importantes ont été prises, certaines internes, d’autres publiques. 
L’une de ces actions est la mise en place d’une soirée de soutien qui, sans feindre qu’elle réglera toutes les difficultés, pourrait s’avérer une première étape de relance décisive. Celle-ci aura lieu le 19 janvier 2024 à Fribourg. Nous serions très reconnaissant-es si vous étiez présent-es à cette soirée. 

Un autre moyen de nous soutenir est de faire un don à la revue à l’aide des coordonnées ci-dessous ou via le lien 

L'Épître a besoin de vous !

manteaux de laine à col de fourrure, pulls à col roulé, jupes plissées, robes sobres, collants bleu marine, pantalons gris en velours côtelé, mes habits de larmes, les accrocher dans l’armoire, sur chaque cintre, il est écrit en lettres noires 

, il faut, dit la mère, savoir, dit le père, constamment, dit la mère, tout imaginer, dit le père, sans y croire, dit la mère, sans rien espérer, dit le père, sans quoi tu seras déçue, dit la mère, il faut se plier à la réalité, dit le père, sans quoi la vie, dit la mère, te punira

Il y a des endroits qui changent du jour au lendemain. 

Tu n’avais jamais vu ce chantier à côté du parc. 

En deux semaines le scraper fit le désert 

autour, la géométrie des fleurs extirpées sans hésitation. 

La grue se lève du néant, fantôme solitaire. 

Sera-t-il encore possible de croire qu’un cirque se pose sur la plaine, 

avec ses bras d’acier et les rigolades des enfants 

qui voltigent dans le rien ?

la petite fille qui

L'ours

De l'eau dans le couloir

Seuil

Choc

Le souffle oblique des cachalots

La garde

Tanguer matin

Passé le vestibule

Les miettes

Notre asile

Animal d'acier

saison des pluies

L'incendie

Poèmes qui tiennent ensemble

Volume IX

Les bruits, les pensées, la pression sur mes poumons, tout s’est arrêté. Je suis à l’abri. Pas de télévision, de safe, de bouilloire, de fiole de shampooing format trousse de toilette grand voyageur. Les murs ont une teinte blanc-cent-ans. La peinture s’écaille dans les coins et la voûte au-dessus du lit me rappelle les chapelles adjacentes des églises. Je peux fumer sur le balcon. Il donne sur une cour intérieure saturée de voitures qui au vu de la crasse qui les recouvre, n’ont pas circulé depuis dix ans, au moins.

Je ne devrais pas être ici et si je le voulais, je pourrais travailler à ma
disparition.

c’était un gentil chien il
n’aboyait pas
ne grattait pas
ne mordait pas
ne sautait pas
ne courait pas
ne pissait pas
ne chiait pas
et n’existait
presque pas
il était
parfait

Idéal

Les Boulettes

Une écaille de sardine argentée

Zones

Peindre le corridor

Beat the bastards

Herbier

Blue Lagoon Lounge Bar

Les grognards du cimetière

Les abeilles de Malia

Courage, Ella L. La Mer

Ruines

Deux traits, un trait

Budapest

L’orage

les grillons les vagues

Contorsions du cri

La boîte

Roma Tiburtina

Volume VIII

De loin, j’aperçois mon père qui marche le dos légèrement courbé, l’air préoccupé, l’air triste. L’air veuf. Il porte dans sa main gauche un petit sac en tissu pour protéger l’urne, à bout de bras, comme si tu pesais très lourd. Depuis hier son visage a encore vieilli, et aux ridules de renoncement sur sa peau burinée je sais qu’il n’a pas dormi. 

Je dis l’urne, mais c’est une simple boîte en carton. 

Nous ne parlons pas de toi et tu restes pendue dans ta boîte au bout de son bras ballant, bien à l’étroit entre nos silences gênés. Soudain d’un geste vague mon père me montre de sa main libre l’endroit où tu reposeras désormais, à la suite des stèles bien alignées. 

Je regarde la tombe qui se trouve à côté de la tienne. C’est celle d’un enfant. Un enfant de cinq ans. 

La tombe est décorée de galets colorés posés à même la terre brute. 

Mais je sais que quelque part, dans une chambre de la ville, posées négligemment sur la couverture de 

 se trouvent encore tes boules quiès usées. Les aiguilles de ton réveil orange continuent de tourner. Personne n’a pensé à couper ton abonnement de téléphone. Les mains des agents de police sont restées gantées de blanc. Aucun avion n’a dessiné de mots dans le ciel. Le livre est toujours corné à la même page. 

Comme un rite figé, un autel implicite, tous ces objets trop intimes et si vivants, témoins silencieux de ta dernière nuit de sommeil, regardent désormais avec leurs yeux macabres ce grand lit vide dont la place de gauche restera inoccupée. Seul le souvenir du bruit de ton crâne qui s’éclate contre les graviers, un bruit que je n’ai pourtant jamais entendu, continue de cohabiter avec les cendres de ta simple boîte en carton. C’est ce bruit sourd qui résonne dans la lumière du matin et qui vient combler les interstices entre nos silences coupables, brûlure sonore qui ricoche sur les galets colorés de la tombe d’à côté sans faire aucune vague. 

Une boîte en carton

Tous les jours, à 14 heures, je gravis l’escalier.

Stylos, livres, quelques biscuits dans une boîte en fer blanc, des morceaux de sucre épars, une tasse, une lampe, une bouilloire, des sachets de thé vert…

Et, profonde comme un tombeau, une poubelle.

Dans les jardins de l’Alhambra, un soir attiédi de mai.

Elle sera à mes côtés tout le temps de l’écriture, et au soir je la quitterai.

Puis je m’assois, mains empaumant mon visage, et me laisse regarder le dehors du monde :

Un chemin qui serpente et puis s’en va enlacer avec tendresse un petit lac.

Tous les après-midis un petit homme vouté, à la silhouette gauchie par le temps, y chemine, parcourant une lettre à la main…

Et moi, sur de vastes feuilles blanches, j’écris mon univers.

De semaines en semaines, de mois en mois depuis l’été.

Mais maintenant se sont amincis les jours, engraissées les nuits.

Hier l’hiver s’est emmitouflé de neige

Et dans quelques semaines, des crocus en fleur envahiront le printemps.…

Cet après-midi le petit homme est déjà là.

Escalier, chemin, je suis déjà penché sur lui.

Je la retourne. Expéditeur : son nom, son adresse.

Mais le chemin, impatient, a repris sa marche…

Alors, face au ciel, Blanche, je crie ton nom !

Blanche

Fanny Desarzens vit à Lausanne depuis 10 ans, mais a grandi dans la campagne vaudoise. Elle obtient son Bachelor d’arts visuels à la HEAD-Genève en 2018. 

, son premier ouvrage, obtient un Prix Suisse de Littérature en 2023. 

, son deuxième livre, obtient le prix Ève de l’Académie romande. Son prochain roman sortira en août 2024.

Atelier d'écriture avec Fanny Desarzens

Joseph Incardona est né à Lausanne en 1969, de père sicilien immigré en Suisse et de mère fribourgeoise. Personnalité atypique et auteur prolifique, ses références sont issues à la fois de la culture mixte suisse et italienne, ainsi que du roman noir et social des XIX et XXème siècles. Le cinéma est pour lui une source d’inspiration et de dialogue avec l’écriture. Il affirme une préférence pour les films réalisés dans les années 1970 et la liberté de ton qui les caractérise.

Atelier d'écriture avec Joseph Incardona

Née en 1976 à Lausanne, Marie-Jeanne Urech étudie les Sciences sociales à l’Université de Lausanne, puis obtient un diplôme de réalisatrice à la London Film School. Auteure d’une douzaine de romans et recueils de nouvelles, traduits en allemand, italien, anglais et roumain, elle a reçu le Prix Bibliomedia pour 

, fait partie de la sélection 2022 du Roman des Romands. 

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Une boîte en carton

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