L’Épître est une revue littéraire qui a pour but d’encourager à l’écriture. Menée par une équipe de professionnel·le·s en littérature, elle poursuit un travail de critiques et d’accompagnement à travers une double plateforme.

Faisant la part belle aux autrices et aux auteurs, la revue littéraire L’Épître est tout à la fois un lieu de découverte, un tremplin, un laboratoire, pour les autrices et auteurs débutant·e·s comme pour les écrivain·e·s chevronné·e·s.

Pour une publication sur le site, deux conditions : moins de 500 mots et une recherche de qualité. Le sujet, le genre comme le style sont libres et l’originalité est encouragée !

 est une plateforme d’expérimentation sur son site – un laboratoire ; mais c’est aussi une publication papier annuelle qui défend en particulier la relève littéraire – un tremplin. 

Nous lançons aujourd’hui l’appel à textes pour le prochain volume papier : un recueil d'inédits qui sera publié en février 2024. 

La seule condition, outre une qualité littéraire manifeste, est une limite (légèrement flexible) de 5000 mots. Vous êtes libres de choisir le genre, le style, la forme, comme pour un texte sur le site. Il est possible de proposer un « petit recueil » de poèmes, comportant une majorité d'inédits. Celui-ci devra donc se suffire et être complet en tant que recueil, et faire entre 6 et 10 pages (un poème par page). Un seul texte par auteur-ice, ce texte doit être inédit. 

Pour éviter les candidatures fantômes, merci d’ajouter précisément la phrase ci-dessous dans le document envoyé : 

"Je confirme avoir lu les critères de candidatures pour le vol. X."

Les textes retenus seront publiés à compte d’éditeur – autrement dit, les autrices et auteurs recevront des droits d’auteur, bénéficieront d’une diffusion professionnelle et participeront à la vie du livre (lectures, rencontres, projets divers…). 

Envoyez vos manuscrits, en format Word ou en PDF, avec un nom d’auteur-ice et un titre, à l'adresse suivante :

Au plaisir de vous lire et bon travail d'écriture.

Appel à textes vol. 10

 en mars dernier, la revue littéraire L’Épître a pu organiser une résidence d’écriture dans les murs de ­l’Opéra de Lausanne. La lauréate, l’écrivaine genevoise Isabel Garcia Gomez, a créé un texte qui raconte une fictive disparition de la marionnette ; un joli contre-pied qui permet aussi de montrer l’envers du décor d’une grande création lyrique.

Le 29 juin prochain, Isabel Garcia Gomez évoquera sa résidence, l’écriture de son texte et en lira quelques extraits. Une rencontre en présence d’Adrien ­Moretti, scénographe, de Caroline Barras, ­médiatrice de l’Opéra de Lausanne et de Matthieu Corpataux, directeur de L’Épître.

Rencontre-lecture avec Isabel Garcia Gomez

L'Épître sera au Théâtre des Osses pour le superbe projet "De l'écriture à la scène" à l'occasion du festival du Printemps des Compagnies du 16 au 25 juin 2023.

Projection des captations le samedi 24 juin de 17h à 19h.

Printemps des compagnies

manteaux de laine à col de fourrure, pulls à col roulé, jupes plissées, robes sobres, collants bleu marine, pantalons gris en velours côtelé, mes habits de larmes, les accrocher dans l’armoire, sur chaque cintre, il est écrit en lettres noires 

, il faut, dit la mère, savoir, dit le père, constamment, dit la mère, tout imaginer, dit le père, sans y croire, dit la mère, sans rien espérer, dit le père, sans quoi tu seras déçue, dit la mère, il faut se plier à la réalité, dit le père, sans quoi la vie, dit la mère, te punira

Il y a des endroits qui changent du jour au lendemain. 

Tu n’avais jamais vu ce chantier à côté du parc. 

En deux semaines le scraper fit le désert 

autour, la géométrie des fleurs extirpées sans hésitation. 

La grue se lève du néant, fantôme solitaire. 

Sera-t-il encore possible de croire qu’un cirque se pose sur la plaine, 

avec ses bras d’acier et les rigolades des enfants 

qui voltigent dans le rien ?

la petite fille qui

L'ours

De l'eau dans le couloir

Seuil

Choc

Le souffle oblique des cachalots

La garde

Tanguer matin

Passé le vestibule

Les miettes

Notre asile

Animal d'acier

saison des pluies

L'incendie

Poèmes qui tiennent ensemble

Volume IX

Les bruits, les pensées, la pression sur mes poumons, tout s’est arrêté. Je suis à l’abri. Pas de télévision, de safe, de bouilloire, de fiole de shampooing format trousse de toilette grand voyageur. Les murs ont une teinte blanc-cent-ans. La peinture s’écaille dans les coins et la voûte au-dessus du lit me rappelle les chapelles adjacentes des églises. Je peux fumer sur le balcon. Il donne sur une cour intérieure saturée de voitures qui au vu de la crasse qui les recouvre, n’ont pas circulé depuis dix ans, au moins.

Je ne devrais pas être ici et si je le voulais, je pourrais travailler à ma
disparition.

c’était un gentil chien il
n’aboyait pas
ne grattait pas
ne mordait pas
ne sautait pas
ne courait pas
ne pissait pas
ne chiait pas
et n’existait
presque pas
il était
parfait

Idéal

Les Boulettes

Une écaille de sardine argentée

Zones

Peindre le corridor

Beat the bastards

Herbier

Blue Lagoon Lounge Bar

Les grognards du cimetière

Les abeilles de Malia

Courage, Ella L. La Mer

Ruines

Deux traits, un trait

Budapest

L’orage

les grillons les vagues

Contorsions du cri

La boîte

Roma Tiburtina

Volume VIII

Il m’arrivait quand j’attendais un bus et que je me morfondais dans un ennui morne, d’entendre un sifflement qui me frustrait. Un petit couinement fastidieux, un soufflement strident à travers ma glotte qui susurrait entre mes dents. Je me disais que, pour combler le vide, j’animais l’esprit alors que le calme s’instiguait et que le son s’amenuisait. Nous sommes tellement habitués à la parole poussant l’immobilité du monde à se refaire que la stérilité de l’atmosphère nous semble impossible à concevoir. Le silence, l’absence de discussions ou d’actions, nous frustre en tout temps, en toute situation. C’est pourquoi, je pensais que pour tromper la stagnation, je rêvais d’une petite musique insignifiante pour maintenir la présence au sein de ma perception ronflante, les paupières lourdes et dures comme des écailles couvrant le regard. Il m’arrivait aussi de ne pas dormir, de sentir une étreinte autour du cou qui essoufflait les somnolences en emprisonnant l’air sous ses stries. Avec le temps, le mal prit de multiples formes. Les réveils en sueur, les toussotements rauques, les fièvres enflammant le front, la douleur au fond des yeux qui creusait dans le crâne des creux assommants, le cerveau envenimé et mordu par les nausées, un regard terrassé sous la lumière du miroir de la salle de bain chaque matin. Mais un jour, je compris en regardant attentivement sous l’oreille. Un serpent sanguinolent sortait par le trou de son terrier en glissant sur les tympans. Il dort dans ma tête ! Je le sais maintenant ! Il consume, il consomme, il siffle sans cesse. Ses crocs rongent en tailladant. Je le sens qui mâche la raison en s’accrochant à son gibier. Je sens ses plaintes qui habitent ma chair. En aucun lieux je ne peux trouver le calme et me trouver satisfait. Il ne me suit pas, il siège. Il vit en moi, dans chaque recoin, jusque dans la salive de mon crachat. Je ne m’approche plus des gens, de peur qu’il ne sorte pour mordre. Vivre seul. Ne rien dire. C’est ce qu’il faut faire.

Une bête dans ma tête

Au bord de l’eau, il
Court après les enfants,
Faisant claquer son joli bec orange,
Et les bambins, ils crient,
Ils crient et ils courent se réfugier
Vers les parents, mais
Les cygnes ils sont deux maintenant,
À faire claquer leurs becs orange et
À agiter leurs grandes ailes blanches et
Les parents aussi ils ont peur mais
Ils ne crient pas, c’est des parents,
Ils disent « Venez, venez,
Venez vite, les enfants. »
Et puis aussi « Ouste, ouste ! »
Et puis ils font de drôles de bruits avec leur bouche,
En reculant et
En protégeant les enfants avec leurs bras de parents.
Et ils vont se réfugier, quand même,
Dans la voiture, rassurante.
Alors les cygnes ont gagné,
Ils sont un peu
Les rois,
Alors ils se font gros et
Se pavanent un peu,
Ils font le tour du coin
Pique-niquent en
Drensant, bien fort, c’est
Un peu eux les rois,
Ne l’oublions pas.

Le cygne

Joseph Incardona est né à Lausanne en 1969, de père sicilien immigré en Suisse et de mère fribourgeoise. Personnalité atypique et auteur prolifique, ses références sont issues à la fois de la culture mixte suisse et italienne, ainsi que du roman noir et social des XIX et XXème siècles. Le cinéma est pour lui une source d’inspiration et de dialogue avec l’écriture. Il affirme une préférence pour les films réalisés dans les années 1970 et la liberté de ton qui les caractérise.

Atelier d'écriture avec Joseph Incardona

Fanny Desarzens vit à Lausanne depuis 10 ans, mais a grandi dans la campagne vaudoise. Elle obtient son Bachelor d’arts visuels à la HEAD-Genève en 2018. 

, son premier ouvrage, obtient un Prix Suisse de Littérature en 2023. 

, son deuxième livre, obtient le prix Ève de l’Académie romande. Son prochain roman sortira en août 2024.

Atelier d'écriture avec Fanny Desarzens

Née en 1976 à Lausanne, Marie-Jeanne Urech étudie les Sciences sociales à l’Université de Lausanne, puis obtient un diplôme de réalisatrice à la London Film School. Auteure d’une douzaine de romans et recueils de nouvelles, traduits en allemand, italien, anglais et roumain, elle a reçu le Prix Bibliomedia pour 

, fait partie de la sélection 2022 du Roman des Romands. 

Revue de relève littéraire

TEXTES DE LA SEMAINE

Une bête dans ma tête

Le cygne

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Appel à textes vol. 10

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