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L'Épitre, le journal fribourgeois de la petite littérature très courte

Allée des cyprès

Allée des cyprès

A la même heure, tous les jours
Tous les jours, elle paraît
Telle une fée fanée dans un conte oublié
Tous les jours, elle renaît
A la même heure, tous les jours

A la même heure, tous les matins
Tous les matins, elle parfait
Telle une magicienne, son visage défait
Tous les matins, elle distrait
A la même heure, tous les matins

Elle coiffe sa chevelure aux flocons argentés
Souligne son regard d’un trait de fard bleuté
Redessine ses rides d’un pastel de beauté
Son miroir lui sourit et triche un peu, complice

Elle veut que tout soit lisse
Elle veut que tout soit prêt
Elle veut que tout soit bien
Toujours le même parfum

Au même lit, toujours, dans l’allée des cyprès
Sur son prince endormi, elle embrasse le marbre
Toujours à gauche, exprès
Elle murmure à l’envi :
« A demain, mon chéri »
Son âme réjouie rejoint celle des arbres

Jean-Marc Cuennet

  



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