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L'Épitre, le journal fribourgeois de la petite littérature très courte

Naufrage

Naufrage

Sur l’onde maladroite d’un verre d’alcool
louvoient ces bourdons sombres et abeilles cuivrées
les pattes lourdes d’un pollen amer.

Mon buste de papier brûlé
tout acquis aux baisers profonds de l’oubli
devient ruche et recueille en ses alvéoles
plus encore d’animaux,

serpents bleus cerclant le vide entre mes tempes,
mésanges assoiffées qui boivent la moitié des sons,
larves brillantes aux portes des ténèbres.

Mes organes regorgent d’épines et de lierre
et de l’odeur suave de la pluie quand elle frappe les villes.

Je me repais de ces formes et ces vides
qui ne sont pas la mort mais l’imitent si bien.

Vincent Annen

  



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